Después de una noche intensa de trabajo, llegar a casa y por casualidad abrir el foro (que abro menos veces de las que quisiera reconocer), el encontrar este hilo ha significado un regalo fenomenal para el resto del día. Quisiera compartir un breve extracto de una "obra de teatro" que he publicado recientemente (bajo pseudónimo, no bajo mi nombre real, que es el que utilizo en este foro). Y descuidad, no diré el nombre ni indexaré nada.

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(Bajo el fulgor de la luna, la estructura del espacio se despliega y transforma ante nosotros, donde las sombras parecen cobrar vida y las voces resuenan, también contra nosotros, con eco profundo.)
¡Oh joven de corazón inquieto! En tus ojos vislumbro la encrucijada de las Moiras, aquel hilo del destino aún sin cortar. Veo reflejado en tu mirada el eco inmemorial de las pasiones de juventud, ¡y que yo ya domé!; te sé en el desafío de enfrentar a un cosmos incomprensible. Pero tu sombra, ¡ah, tu sombra clama, revela una carga, un mudo tormento que trasciende la eternidad!
¡Silente! ¿Te atreves, oh viajero de las psiques, a descifrar mi ser? ¿Pretendes, con palabras finitas, describir la inmensidad de mi espíritu? Siente el fragor de mi pecho. Conozco el linaje desde el cual provengo y al cual retornaré, mas no permitiré que lo profanes en embuste con tus augurios.
(El ambiente se torna aún más cargado, ennegrece si cabe, y el titileo de la bóveda celeste cesa, pareciendo que asomasen los dioses prestados atentamente a este duelo verbal desde el Olimpo.)
Tu fuero es intenso, sí, y arde con vehemencia. Mas recuerda que, como Ícaro, uno sí puede elevarse tan alto que acabe consumido. ¿Acaso no atiendes a las consecuencias de tus actos? Has de saber que aquí esencias de entes, que buscan alimento, se presentarán como súcubos, o como falsos débiles adversarios. En tu lucha con el tiempo ellos cultivarán su fuerza, siempre que ello fuerce una merma de ésta en ti. No busco ser tu guía, joven, sino un espejo que portes de lo que podría ser. Un recuerdo de tu tez, un atisbo de las consecuencias de la arrogancia y el desdén. Eres libre, sí, pero también eres mortal.
¿Qué podrías tú, ente del pasado y del futuro, conocer de mis pesares y anhelos? ¿Suficiente? ¿No buscas, quizás, beneficio propio al ofrecer tu aparente sabiduría? Los hombres, mortales errantes, siempre han buscado descifrar al otro, como si, en esa comprensión, hallaran respuestas a sus propias dudas existenciales. Pero ¡ay!, todos estamos condenados a una soledad infinita, ¡a un abismo insondable! Otros quizá buscarían tu guía, pero ese no seré yo. Poseo un anhelo, una remota caricia del destino, una claridad que trasciende la luz del sol y la luna: el entendimiento, nacido en la oscuridad misma. No soy tu enigma, no soy tu marioneta. Mas en orgullo soy libre, como el vuelo del águila en las alas del cárabo que surca en penumbra la bóveda celeste, sin necesidad de luz para ver el horizonte.
(La luna majestuosa ilumina la escena, proyectando las sombras de dos figuras en un contrapunto eterno. EL DEMENTE, con una imponencia divina, interrumpe el curso del tiempo y del habla de EL JOVEN.)

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A todos, un saludo.

No quiero interferir mucho en este hilo que va de otra cosa (compartir versos), pero para rematar un podo (y tal vez lo que voy a exponer pueda ser de alguna utilidad para los que cursan Historia de la Filosofía Antigua y estudian a Platón y para los que cursan Historia de Filosofía Renacentista) os coloco un comentario (¿final?).

Lo de la música divina y la música diabólica tal vez tenga también su origen en Platón (en La República comenta la influencia de los distintos modos musicales en la formación del carácter de los jóvenes). Pero más relacionado con la Oda a Francisco de Salinas está el Fedro. Os reproduzco algunos fragmentos relevantes para interpretar dicha Oda:

“Toda alma se cuida de un ser inanimado y recorre todo el cielo, aunque tomando cada vez una apariencia distinta. Mientras es perfecta y alada camina por las alturas y rige al universo entero; pero aquélla que ha perdido las alas es arrastrada hasta alcanzar algo sólido en donde se instala, tomando un cuerpo terrenal que da la impresión de moverse a sí mismo, gracias a su virtud. (...) La propiedad natural del ala es la de levantar lo pesado a lo alto, elevándolo a la región donde habita el linaje de los dioses, y de un mo-do o de otro es dentro de las partes del cuerpo lo que más ha participado de la naturaleza divina. Pero lo divino es bello, sabio, bueno y reúne cuantas propiedades hay semejantes. Con ellas precisamente se crían y crecen en grado sumo las alas del alma, mientras que con lo feo, lo malo y los vicios contrarios a aquéllas se consumen y perecen” (Fedro, 246c-247a).
“En cuanto a ese lugar que hay por encima del cielo, jamás hubo poeta de los de aquí que lo celebrara de una manera digna, ni tampoco lo habrá. (...) Es en dicho lugar donde reside esa realidad carente de color, de forma, impalpable y visible únicamente para el piloto del alma, el entendimiento; esa realidad que 'es' de una manera real, y constituye el objeto del verdadero conocimiento. Y puesto que la mente de la divinidad se alimenta de pensamiento y ciencia pura, como asimismo la de toda alma que se preocupe de recibir el alimento que le es propio, al divisar al cabo del tiempo al Ser, queda contenta, y en la contemplación de la verdad se nutre y disfruta. (...) Y la razón de ese gran afán por ver dónde está la Llanura de la Verdad es que el pasto adecuado para la parte mejor del alma procede del prado que hay allí, y el que con esto se nutre la naturaleza del ala, con la que se aligera el alma” (Fedro, 247b-248b).
“De ahí precisamente que, si se imponen las partes mejores de la mente conduciéndoles (a los amantes) a un régimen ordenado de vida y al amor a la sabiduría, pasen ambos la vida de aquí en la felicidad y en la compenetración espiritual, dueños de sí mismos y moderados, tras haber dominado aquella parte del alma en la que está innato el vicio y liberado aquella otra en la que está innata la virtud. Y de ahí que al término de sus vidas, transformados en seres alados y ligeros, hayan vencido el primero de los tres asaltos de esta lucha verdaderamente olímpica, un bien que no tiene parejo entre los que pueden procurarle al hombre tanto la humana cordura como la locura divina.(...) Pues no prescribe la ley que vuelven a las tinieblas del viaje subterráneo quienes han comenzado su viaje bajo el cielo, sino que sean felices llevando una vida de claridad, haciendo su camino juntamente, y recibiendo ambos a causa de su amor iguales alas, cuando les llegue el momento de tenerlas”(Fedro, 256b).
Traducción de Luis Gil de los Diálogos de Platón. Editorial Labor, Barcelona, 1991.

He montado un pequeño vídeo que creo que será entretenido, comentando una imagen que recoge bien esa idea platónica, muy querida por los artistas del Renacimiento:



Un saludo.

Me ha gustado mucho el vídeo, y lo primero en que me he fijado han sido las patas del macho cabrío, pero no he pensado en faunos ni mitología clásica sino en la pezuña del diablo tal y como se muestra en el medievo.
Dos preguntas me vienen a la mente: sin duda la música es producto del hombre y de su doble naturaleza divina y demoníaca, pero no me queda claro si hay que verla como una creación ex novo o como un reflejo de esa doble naturaleza, es decir, si el hombre sería un mero intérprete de instancias extraterrenas. Tampoco me queda claro (y eso entronca con el tema inacabable del libre albedrío) si el hombre elige entre el bien y el mal o si es directamente poseído por uno u otro. Se dice que el genio tiene algo de demoníaco, pero también que el diablo está presto a poseer a los seres más vulnerables y débiles. También a los más orgullosos.

La prohibición

Guárdate de quererme.
Recuerda, al menos, que te lo prohibí.
No he de ir a reparar mi pródigo derroche
de aliento y sangre en tus llantos y suspiros,
siendo entonces para ti lo que tú has sido para mí.
Pues goce tan intenso consume al punto nuestra vida.
Así, a fin de que tu amor frustrarse no pueda por mi muerte,
si tú me amas, guárdate de quererme.

Guárdate de odiarme,
o de excesivo triunfo en la victoria.
No es que yo a mí mismo haga justicia,
y me resarza del odio con más odio,
pues tú el título perderás de conquistador
si yo, tu conquista, perezco por tu odio.
Así, a fin de que mi ser a ti en nada perjudique,
si tú me odias, guárdate de odiarme.

Mas ama y ódiame también.
Así ambos extremos la función de ninguno cumplirán.
Ámame para que pueda morir del modo placentero.
Ódiame, porque tu amor es excesivo para mí,
o deja que los dos mutuamente, y no a mí, se destruyan.
viviré entonces para apoyo y triunfo tuyo.
Así, para que tú a mí, a tu amor y odio no destruyas,
déjame vivir, pero ama y ódiame también.

John Donne.

Se te saluda, Falcon. Te eché de menos ayer. Juerga de la buena, espero ;

Aina escribió:
Gracias, sabes que no estuve, pero no que te llevo en el pensamiento.

No, juerga no, qué más quisiera yo. Más bien de padre taxi e hijo recados.

El poco tiempo que me queda es para intentar digerir UTA e HFMR y hacer ejercicios con la guitarra para contrarrestar o frenar los efectos de la artritis, viejo que empieza a ser uno.

Me encanta tu galantería.
Yo tengo muerto de risa el violín. Debería ponerme, por la artritis, por la memoria, por mil cosas.

Aina escribió:
Yo dejé de tocar hace años por un problema en las manos (lo de la artritis no es coña), pero un tratamiento adecuado y algo de esfuerzo y paciencia hacen que practique casi a diario.

Cuando las vanidades se diluyen y ya no sólo tienes claro que no dejarás mudo al Bernabéu con un solo espectacular, sino que hasta a tu familia le es completamente indiferente tu música te sientes bastante liberado.

Toco para mi, ya no sueño (ni quizás me apetece) con un “toca para mi”.

Mi consejo, sin galantería, es que no lo abandones, sigue tocando, toca para ti.

El testamento

Antes que exhale mi último suspiro, deja, Amor,
que revele mi legado. Es mi voluntad legar
a Argos mis ojos, si mis ojos pueden ver.
Si están ciegos, Amor, a ti te los entrego;
A la Fama doy mi lengua; a embajadores, mis oídos;
a mujeres, o a la mar, mis lágrimas.
Tú, Amor, me has enseñado
al hacerme amar a aquella que a veinte más tenía,
que a nadie debía dar, sino a quien tenía demasiado.

Mi constancia entrego a los planetas;
mi verdad, a quienes viven en la Corte;
mi ingenuidad y franqueza
a los jesuitas; a los bufones, mi ensimismamiento;
mi silencio, a quien haya estado fuera;
mi dinero, al capuchino.
Tú, Amor, me has enseñado, al instarme a amar
allí donde amor no es recibido,
a dar sólo a quienes tienen incapacidad probada.

Mi fe entrego a los católicos;
mis buenas obras, todas, a los cismáticos
de Amsterdam; mis mejores modales,
mi cortesía, a la universidad;
mi modestia doy al soldado raso.
Compartan los jugadores mi paciencia.
Tú, Amor, me has enseñado, al hacerme amar
a aquella que dispar mi amor entiende,
a dar sólo a quienes tienen por indignos mis regalos.

Sea mi reputación para aquellos que fueron
mis amigos; mi industria, para mis enemigos.
A los escolásticos hago entrega de mis dudas;
de mi enfermedad, a los médicos, o al exceso;
a la naturaleza de todo lo que en rima tengo escrito,
y para mi acompañante sea mi ingenio.
Tú, Amor, cuando adorar me hiciste a aquella
que antes este amor en mí engendrara,
a hacer como si diera, me enseñaste, cuando restituyo sólo.

A aquel por quien tocan las campanas,
mi libro doy de medicina; mis pergaminos
de consejos morales sean para el manicomio;
mis medallas de bronce, para quienes tienen
escasez de pan; a quienes viajan entre
todo tipo de extranjeros doy mi lengua inglesa.
Tú, Amor, al hacer que amara a quien
considera su amistad justa porción
para jóvenes amantes, haces mis dones desproporcionados.

Así, pues, no daré más, sino que el mundo
destruiré al morir, pues el amor muere también.
Tu hermosura, toda, menos entonces valdrá
de lo que el oro en la mina, sin que haya quien lo extraiga
y de menos tus encantos, todos, te servirán,
de lo que puede un reloj de sol dentro de una tumba.
Tú, Amor, me has enseñado, al hacerme
amar a aquella que a ti y a mí desdeña,
a ingeniar esta manera de aniquilar a los tres.

John Donne.

La voz a ti debida 388-424

Yo no necesito tiempo
para saber cómo eres:
conocerse es el relámpago.
¿Quién te va a ti a conocer
en lo que callas, o en esas
palabras con que lo callas?
El que te busque en la vida
que estás viviendo, no sabe
mas que alusiones de ti,
pretextos donde te escondes.
Ir siguiéndote hacia atrás
en lo que tú has hecho, antes,
sumar acción con sonrisa,
años con nombres, será
ir perdiéndote. Yo no.
Te conocí en la tormenta.
Te conocí, repentina,
en ese desgarramiento
brutal de tiniebla y luz,
donde se revela el fondo
que escapa al día y la noche.
Te vi, me has visto, y ahora,
desnuda ya del equívoco,
de la historia, del pasado,
tú, amazona en la centella,
palpitante de recién
llegada sin esperarte,
eres tan antigua mía,
te conozco tan de tiempo,
que en tu amor cierro los ojos,
y camino sin errar,
a ciegas, sin pedir nada
a esa luz lenta y segura
con que se conocen letras
y formas y se echan cuentas
y se cree que se ve
quién eres tú, mi invisible.

Pedro Salinas,