Hola
Nietzsche y tú, al fin solos

Bueno, pues ayer me llegó "En busca del tiempo perdido" (con el habitual sentimiento de culpabilidad por ser responsable de hacer trabajar a alguien en festivo, sentimiento que desapareció cuando el mensajero me dijo que no me preocupara por él, que tenía un turno muy bueno). La edición que elegí fue la de Alianza en tres tomos, con la traducción de Pedro Salinas llena de laísmos que a mí no me molesta porque también soy laísta (aunque intento evitarlo), como buena parte de los vecinos de Madrid.

Leídas las primeras cincuenta páginas ahí van mis impresiones:

Se lee bastante mejor de lo que esperaba, dada su fama de texto denso. La verdad es que lo empecé justo después de dejar la lectura del primer capítulo del Anti Edipo y después de eso hasta Proust parece ligero.

Me encanta. He pasado ya el episodio de la magdalena y quizá por ser tan famoso esperaba más. Aún siendo un fragmento muy bueno, no me parece que sea muchísimo más destacable que su descripción previa de como la costumbre consigue hacerle habitable la habitación donde duerme; sin hablar de todo lo que rodea al acontecimiento que es para él el beso diario previo a irse a la cama. Qué triste tener que rogar así un beso materno, sobre todo cuando hoy en día se les da a los niños miles de besos, hasta que llega el día en que es el padre o la madre quien tiene que rogar por ellos.

La prosa es densa, pero maravillosa. Qué capacidad, qué arte. Y qué golpe (otro más) para alguien como yo, un escritor que no escribe. Con escrituras como ésta es casi una falta de respeto ponerse a escribir. Una nueva excusa (otra más) para retardar el enfrentamiento con el proyecto de escribir una novela, un deseo, una ilusión que me acompaña desde siempre, y que temo frustrar por incapacidad.

Espero tener la paciencia necesaria para terminarla porque, aunque me está gustando mucho, son 2.700 páginas y muchas piedrecitas en el camino en forma de exámenes y textos que me van asaltando a lo largo del curso (que en mi caso dura todo el año).

erbonono escribió:
¿Como tú? Compañero, ojalá siga este hilo, siga tu lectura, y volvamos sobre esto porque merecerá la pena. Puede ser cosa de años, o puede que no la completes. No cometas el error de que si eso último sucede va a ser un fracaso. Es una trampa de esa novela que ha desquiciado a muchos que se quedaron por el camino.

Saludos.

Una reflexión a raíz de un párrafo.

Y ahora? también es así a día de hoy? Con las redes sociales, Instagram, tik tok... primero es la imagen y la voz, ellas darán forma a nuestras impresiones.
Erbonono, si te gusta escribir, escribe, no te esquives como el Dasein cotidiano, lo que salga saldrá, yo prometo leerte, elige tu más propio poder ser

Qué casualidad, he subrayado cuatro o cinco pequeños fragmentos en las primeras 70 páginas y ese es uno de ellos. Ahora lo que percibimos a través de las redes sociales es como una especie de sujeto de mentirijillas que poco tiene que ver luego con la persona en vivo y en directo. Al menos así me ha pasado a mí cuando he conocido en persona a gente de algún foro.

Lo de escribir, tengo pensado emprenderlo cuando termine el grado. Es una excusa más, pero después de esa ya no me quedarán grandes excusas para no empezar.

Ayer Sam nos impartió una clase sobre Proust y su obra En busca del tiempo perdido. Me he quedado con unas pocas ideas muy básicas que comparto aquí.

Proust vivió del 1871 al 1922. En busca del tiempo perdido se escribió entre 1908 y 1922 y constituye, como ya sabemos, una cima innegable de la literatura universal. Según la opinión de Sam posiblemente se trate de la mejor novela que se haya escrito jamás.

Su estilo representa una vía media entre la línea renovadora respecto a los cánones de la novela del siglo XX y el respeto a la tradición, efectuando una combinatoria respecto a ambas tendencias. Proust ejerció como crítico literario, ensayista, traductor, narrador y memorialista, conservándose una correspondencia ingente (unos 20 volúmenes de cartas). Los diferentes aspectos de su obra (crítica, ensayo, narración,..) no se comportan como compartimientos estancos ya que no se aprecian límites netos entre los diferentes estilos. Así el ensayista y el crítico también están presentes en la novela. En ella teoriza todos los grandes problemas que afectan la condición humana. El conjunto se presenta como un todo.

Proust es muy exigente con sus lectores. Pide superar un peaje de dificultad en la lectura. No se puede ir rápido. Además se juega a todo o nada, no admite medias tintas. Da mucho y también pide mucho. Los 7 volúmenes constituyen una pieza única y, aunque son autónomos, forman parte de un todo ya que fueron concebidos como una sola obra. No finalizar su lectura equivaldría a dejar una novela sin terminar. Proust hubiera deseado publicarlos todos a la vez, juntos, pero no le fue posible.

En su juventud estudió filosofía durante dos años. Emparentado por parte de madre con Bergson, éste le influyó poderosamente sobretodo respecto a la concepción del tiempo como flujo (como alternativa a secuencial) y también respecto a la consideración de la memoria como receptáculo donde se guardan las experiencias de la vida que constituirán un elemento enriquecedor de un presente que, a su vez, se proyectará en un futuro (a contracorriente con una modernidad que nos invita a deshacernos rápidamente del pasado para seguir viviendo un presente trepidante).

Proust proyecta en su obra una concepción muy crítica con algunos aspectos de la forma de vivir del siglo XX, por ejemplo con la aceleración del tiempo. También concede gran importancia a la evocación de los espacios, de los lugares habitados como extensiones de nosotros mismos. Los caminos de la novela (Swann,..) también pueden interpretarse como los caminos de la vida (de la sensibilidad y profundidad o de la superficialidad).

Parece querer educarnos y advertirnos que no malgastemos nuestras vidas siguiendo los dudosos estilos de vida del siglo XX con su loca gestión acelerada del tiempo y habitando lugares anodinos. Toda la novela es una voluntad de concienciación de los seres humanos a vivir plenamente, a prestar atención, con lo cual gozaremos el momento y, a su vez, nutriremos nuestra memoria que será fuente de enriquecimiento en el futuro.

Erbonono escribió:


A mí también me da vueltas lo de escribir. En mi caso sin ambición literaria. Me interesa la materia (mis vivencias), parir una especie de retazos de autobiografía-ficción. Rememorar, elaborar, cambiar, mejorar, crear, inventar,.. quizás sin estructura siquiera. Colorear algunas vivencias, abrirles nuevas perspectivas u horizontes, cambiar los finales, o las interpretaciones, el sentido,.. Casi siempre he vivido tenso, con temor,…ahora me apetece revivir lo vivido (ya sin temor), recrearlo, intensificarlo, atribuirle nuevos significados, dejar que pase, que cobre nuevo sentido y, conscientemente, reapropiarme de mí mismo, con nuevas conexiones con el mundo, para ser mejor.

Durante la adolescencia escribí un par de diarios. Necesitaba comprenderme a mí mismo, cosa imposible en aquel momento. Los escondí para que no fueran fácilmente accesibles. Veinte años después los releí un fin de semana que mi mujer estaba de viaje. Entonces entendí que en su momento los había escrito para mí mismo, para que en ese futuro –que ya era un presente- pudiera alcanzar una mayor comprensión y hacerme compañía yo mismo. Sucedió algo con una cualidad muy especial. Es como si el adolescente y el adulto se fundieran en uno solo, ese alguien en quien buscaba el adolescente comprensión no podía haber sido nadie más que él mismo adulto. Tuve la sensación de recibir un mensaje, un legado, que, una vez cumplida su misión, fue románticamente ofrecido a las llamas del hogar (era invierno).

Ahora me parece intuir algo parecido, pero en sentido inverso, en vez de proyectarme directamente hacia el futuro, me apetece más rescatar lo vivido e intensificarlo (convirtiéndolo en presente y futuro). En cualquier caso, la experiencia que busco es la de fusión, integración. Fusión del tiempo, de mi tiempo, pasado, presente y futuro, también del tiempo de otros; integración de mi mundo, con otros mundos posibles también.

Ah, los lugares... No se habla de ellos lo bastante, creo.
Con la pandemia cerró un pequeño café cerca de casa al que yo iba de vez en cuando. Cerró y ya no volvió a abrir. Los menús estaban buenos, pero tampoco nada del otro mundo, no era barato, los dueños bastante cretinos, los parroquianos distantes. Pero un año después lo recuerdo con cariño. Echo de menos las tardes lluviosas otoñales, sentada en mi rincón de siempre, resguardada del mal tiempo. Cuando mi gata estaba en el centro veterinario iba allí a intentar distraerme y calmarme a base de cañas y movimiento exterior mientras esperaba angustiada la llamada que me iba a decir si la operación, exploración o lo que fuera había ido bien. No me explico qué tenía ese lugar que tanto me atraía, era en verdad un rinconcito muy agradable, pero incluso así. Será por los episodios que viví en él? Tampoco era especialmente asidua.
No lo sé, pero no creo que lo olvide en la vida. Ojalá tuviera una milésima parte del talento de Proust para escribir sobre él y sobre otros lugares.

Alma escribió:
Pues acabas de hacerlo. Lo que has escrito podría ser perfectamente un fragmento de À la recherche... Uno de los buenos.

Debe ser, Marcoaurelio, que te encuentres en ese momento de la vida que refería Schopenhauer, en el que hay que parar de escribir y comenzar ya a comentar el texto. A Schopenhauer también le atraía la idea de integración. En El mundo como voluntad y representación describe unas prácticas de iniciación a ciertas enseñanzas de la sabiduría hindú, donde alguien hacía desfilar por delante de la mirada del iniciado una serie de objetos de todo tipo: cuencos de cocina, ropas, plantas... y la pregunta a contestar era "¿Qúe es eso?" Los iniciados contestaban, naturalmente, con el nombre del objeto que le ponían delante y la respuesta siempre era errónea. Finalmente el maestro desvelaba al iniciado la verdadera y única respuesta: "Eso eres tú".

Recientemente terminé la lectura de Biografía del silencio, un libro de Pablo d'Ors en el que relata su experiencia con la práctica de la meditación silenciosa, básicamente cerrar los ojos y respirar. Afirma que si algo le ha revelado la meditación es que somos una totalidad.

Un saludo.