Me ha parecido super interesante este librito muy breve pero intenso, "Porsiemprismo", de Grafton Tanner:



Es una vuelta de tuerca al tema de la nostalgia y el hecho (fácilmente contrastable en el mundo de la cultura audiovisual y la política) de que nada parece terminar nunca y todo parece alargarse hasta el infinito. La idea central es bastante curiosa: el bombardeo de contenido nostálgico, desde las pelis noventeras a Stranger Things, es en realidad una forma de anularla y mantener el statu quo. Os dejo un par de citas:

p.42: "Si la nostalgia es la emoción que se experimenta cuando algo que está normalmente ausente se hace momentáneamente presente, ya sea en nuestra cabeza o en la vida cotidiana, entonces la presencia constante del pasado en lo contemporáneo no se trataría tanto de 'nostalgia' sino de otra cosa. A este discurso que intenta mantener presente el pasado le llamo porsiemprismo. (...) El simple hecho de que tengamos acceso casi inagotable a contenido nostálgico no necesariamente significa que seamos nostálgicos. Puede que en un mundo de abundancia retromaníaca, donde tenemos más acceso al pasado que nunca antes, haga ya años que no sentimos nostalgia"    


p.108: "¿No será que en lugar de ver la nostalgia como una enfermedad que debe ser curada, como tantos positivistas y médicos la pensaron durante el siglo XIX y comienzos del XX, tenemos que verla como una emoción que debemos manejar como cualquier otra? En lugar de suprimir la emoción para acabar con ella, o intentar aliviarla a través del consumo retro o votando a los políticos que prometen revivir el pasado, tal vez tengamos que revalorizarla. Quizá debamos preguntarnos cuáles son las consecuencias a corto y largo plazo de sentir nostalgia ante una determinada situación"

Gran tema y muy actual, Lapidario, el de la nostalgia. Hay una forma de nostalgia utópica anti-hermenéutica, unidireccional. Anti-fenomenológica además, a la que le espanta cualquier epojé. Y que ocupa inmediatamente los escaparates de hipervisibilidad ya inasumible, a través de los que avanza. Diría yo.

zolaris escribió:
En el librito aparecen varios ejemplos curiosos de "reactualización" paradójica: traer el pasado al presente pero para que deje de ser pasado y se convierta en un extraño presente atemporal. Inteligencia Artificial para "mejorar" vídeos de Los Beatles o "remasterizar y colorizar" imágenes de la II Guerra Mundial, por ejemplo. Y, claro, "una película que parece grabada la semana pasada pertenece a la semana pasada": el desembarco en Normandía con filtro e iluminación Netflix, o Bruce Lee anunciando el coche de moda. Lo que llaman "AI slop", imágenes y vídeos creados con IA, como una amalgama atemporal de referencias siempre reactualizadas, Darth Vader como icono eterno cuando ya nadie ni recuerde la película original ni, por tanto, sienta nostalgia por ella.

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En otro orden de cosas, este domingo celebro en Barcelona (bueno, en Badalona) un encuentro de un club de intercambio de libros (novelas, ensayos, poemas, cuentos, etc) que llevo tiempo organizando. Me da corte explicar aquí la película y no creo que sea el lugar, pero si alguien tiene curiosidad y le gustan los intercamnbios bibliófilos de librillos como los de abajo, que me escriba.

Lapidario escribió:
Que guapo!!!! aunque intenté una vez ir deshaciéndome de los libros que compraba, ahora soy incapaz....
cuál es ese que aparece de Cajaj negra editora???

Black Mask escribió:
A ver, es intercambio pero luego se devuelven. La gracia es traerlos y comentarlos en directo, pero luego quien quiere se vuelve a llevar los que no quiera compartir.

El de Caja Negra de la foto es "Realismo capitalista", de Mark Fisher.

Kierkegaard, el nuestro del foro, no el danés, escribió hace tiempo para el blog de Arjaí sobre la nostalgia:
arjai.es/2017/06/01/el-poder-de-la-nostalgia/


Qué bien escribe.
Por cierto, ahora escribe en su propio espacio: newsletter.ingenierodeletras.com/

Os invito a que le leáis allí también.

arjai.es/wp-content/uploads/2017/05/240p...o_expulsion-1427.jpg

Sobre ese fresco de Masaccio que trae Kierkegaard en su exposición de la nostalgia, Nuria Labari le comenta así en su libro El último hombre blanco:

"La mujer se cubre los pechos y el sexo con ambas manos y arquea un poco la espalda para tratar de esconder lo que queda a la vista, para disculparse por lo que queda a la vista. Esa mujer intenta ocultar su cuerpo porque siente vergüenza de él y porque sabe que allí donde se dirije no puede acompañarla. Tiene que esconderlo a toda costa. Lo que no puede ocultar ahora es su rostro, una mueca que es grito y aullido, un desgarro con el que clama justicia y compasión y que nadie atenderá jamás. El fresco es de Masaccio, de 1424, y retratra la expulsión del paraiso. Se supone que la mujer tiene un berrinche porque ha perdido su jardín, pero lo que está pasando es que a esta mujer le están arrancando su cuerpo. Dios, su padre, su amante o su jefe de departamento han empezado a arrancarle la piel a tiras. A su lado camina un hombre que se tapa la cara con las manos y llora de dolor. Él tiene su sexo descubierto y lo único que intenta ocultar es su fracaso. Por eso se tapa los ojos con las manos, para no verlo y para no verse. Ella quiere ser invisible a los demás, él desaría no ver nunca en quien se ha convertido. Ella siente vergüenza de su cuerpo mientras él sabe que ha perdido el suyo para siempre y llora con la vergüenza de quienes se dan por vencidos. No clama justicia, ni siquiera compasión para él o su compañera. Él no esconde su sexo ni su cuerpo, porque no es capaz de reconocerse en su cuerpo. Él cree que es su pensamiento y sus acciones, y oculta su cabeza porque esa es su genuina vergüenza. Caminan juntos, como si sus destinos estuvieran unidos, pero no se miran ni se tocan. Cada uno avanza dentro de su propia tragedia, no tienen ojos para nadie más.

¿Y a dónde van así esos dos? ¿Adónde se dirigen hombre y mujer ahora que no conocen ningún otro paraíso? ¿Cómo y dónde podrán reconocerse los que han perdido su cuerpo y han doblegado su pensamiento? Van al trabajo. En adelante irán vestidos y solo la producción (y la reproducción) diferenciará sus sexos, así sabrán quién es quién. Eso es lo que significa vivir sin paraíso. Su cuerpo ya no será fuente de amor sino de productividad, y su pensamiento no conseguirá rebelarse porque su cabeza se convertirá en su prisión. No lloran solo por su destino, sino por haberlo aceptado. También se duelen por el amor que han perdido. Porque el amor es justo eso que reúne cuerpo y alma para plantar cara al tiempo, el amor es precisamente eso de lo que han quedado escindidos para siempre. Ya no serán compañeros, tendrán que producir y reproducir para encontrarse. Serán siempre extraños en el amor y solo se reconocerán en el trabajo, que es el único lugar donde hombre y mujer pueden caminar uno al lado de la otra, en verdadera igualdad y de la mano.

La expulsión del paraíso se contó hará unos dos mil setecientos años. El fresco de Massacio que tengo delante está en la capilla Brancacci de Santa María del Carmine, en Florencida, y tiene seiscientos. A mí me expulsaron del paraíso en el patio de mi colegio cuando tenía catorce años, y creo que, durante todo este tiempo, el mío y el de todas cuantas han existido antes, ha habido demasiados lloros y lamentos, y yo tengo ganas de ir a una fiesta, juraría que hay gente pasándoselo muy bien en alguna parte y no es precisamente dentro de un cercado."

zolaris escribió:

Joe4... buenísimo!

De la nostalgia, se me ocurre que es algo no podemos controlar. Cuando acontece, cambia lo cotidiano de un plumazo. Aparece sin más y lo llena todo de una presencia que estaba asumida como ausencia. Poco después se desvanece. Una vez lo oí expresar de una forma tan simple... Es como cuando de pronto ves un calcetín asomando de un cajón. Lo inarmónico dentro de lo que quiere ser orden.

En cuanto al desnudo de Eva, viendo escenas de película, como aquellas en que entran mujeres en la cámara de gas... Siempre pensé, no te estirarías?, no mostrarías tú cuerpo como un ultimo gesto de arrogancia? Supongo que decirlo es más fácil que vivirlo y hacerlo pero creo que el cuerpo desnudo debe ser mostrado como ese ultimo gesto de insolencia, como una bofetada o un escupitajo en la cara.

Siempre hubo algún caso de resistencia. Pero cuando entraban a las cámaras de gas entraban pensando que era unas duchas. Muchas venían de viajes de 3 o 4 días en vagones de ganado. Donde la gente no comía ni bebía, se hacían las necesidades encima...cuando llegaban Después de haber pasado por a saber qué, llegaban con la dignidad por los suelos.
Interesante el libro de Semprún, El largo viaje.