Anuska- escribió:
Pues traigo uno que me ha gustado muchísimo, descubierto gracias a uno de esos cursillos de verano de la UNED ("Emociones oscuras. Reflexiones desde la filosofía, la psicología y la historia cultural"). El curso en sí me ha encantado, como siempre algunos ponentes mejores que otros, pero en general muy interesante.

extension.uned.es/actividad/43997

El libro que me compré y que me ha encantado es "Visión nocturna. Un viaje filosófico a través de las emociones oscuras", de la primera conferenciante, la filósofa Mariana Alessandri.



La tesis principal del libro es que ya desde los griegos hemos desarrollado un rechazo incluso patológico a las emociones "oscuras", deseando sencillamente destruirlas o negarlas sin detenernos a analizar qué información tienen. Se espera que ignoremos o aniquilemos las emociones oscuras, que las iluminemos con potentes linternas o que las arrastremos pataleando hacia la luz del sol. Pero, ¿no habrá una manera de permitir que nuestros ojos se acostumbren a la negrura y capten otras dimensiones de esas emociones que se perderían o se verían horrendas bajo la luz despiadada de un flash?

El libro está dividido en cinco partes, una para cada emoción oscura: ira, dolor (físico o mental), duelo, depresión y ansiedad. Y para cada emoción presenta una visión general de cómo ha sido históricamente rechazada y luego un filósofo o escritor que busca ir un poco más allá: Unamuno sobre el dolor y el sentido trágico de la vida, C.S. Lewis sobre el duelo (menciona ese libro delicioso de "Una pena en observación" que también traje a este hilo hace tiempo), Anzaldúa sobre la depresión, etc.

Lectura super amena y clara, llena de reflexiones interesantes y descarnadamente sincera: la autora no duda en presentar sus propios momentos de ira con su familia y lo que le hicieron sentir, por ejemplo. Super recomendable.

Y otro libro genial que he leído en las últimas semanas (estoy super lector este verano) y que entraría en un subgénero similar a "Sangre en el ojo": la autobiografía más o menos ficcionada... "Días sin hambre", de Delphine de Vigan.



Esta es la primera novela que escribió la autora, allá por el 2001, y fue un exitazo que le convirtió en escritora (leí en el club del libro otra novela autobiográfico-ficcional suya, absolutamente magnífica, sobre la relación con su madre, "Nada se opone a la noche"). Esta "Días sin hambre" narra su paso por el hospital, ingresada a las puertas de la muerte durante su adolescencia por un caso grave de anorexia. Sus pensamientos durante el ingreso están narrados de forma cruda y directa, incluyendo sus dudas, su ansia de aniquilación que permanece más o menos oscura para ella misma, la aparición estelar de su madre que da pistas sobre una de las causas de su enfermedad... Y las relaciones de extraña, condicional y temporal amistad que establece con el resto de pacientes de trastornos alimenticios.

Una novela breve y casi redonda: no me extraña que siendo su primer libro diera el pistoletazo de salida a una carrera brillante.

Lapidario escribió:
Bueno, ni la frase es muy representativa ni yo me he explicado muy bien. El libro de Kropotkin es casi un tratado de biología, donde ilustra con decenas de ejemplos como en la naturaleza prevalece la cooperación, el apoyo mutuo dentro de cada especie.
Su crítica va dirigida tanto al evolucionismo social de Spencer como a la teoría de la escasez malthusiana. Cooperación como respuesta a la escasez y supervivencia de los mejor organizados para cooperar.

Si vinieran marcianos les diría, con to el arte del mundo, lo que decía el Diego Carrasco....marciano, vente conmigo a ponerte moraooooo

Este fancinillo lo pillé hace más de 8 o 9 años, le ha tocado su hora y me está viniendo muy bien, escrito por gente que participó en los disturbios de Brixton.



Banda sonora obligada




He retomado El fin de la muerte, pues casi es el libro que más me está gustando. Nos define perfectamente. Una sorpresa cada pocas páginas!!!!

Buenas,

Llevo unos días con este libro maravilloso y me atrevería a decir que imprescindible, sobre todo si no os salen las cuentas con Marx o no entendéis Ser y Tiempo pero os va la marcha. No es una lectura muy exigente, pero sí debe leerse con atención. Ideal para hacer "pretemporada" filosófica.

Yo me he reído un buen rato con "Tímidos radicales", del artista Hamja Ahsan, obtenido a través de mi hermano en el club del libro.



El libro utiliza el vocabulario y formas expresivas del activimo radical para presentar una utopía en la que al fin los introvertidos y tímidos de todo el mundo han logrado un espacio en el que verse libres de la tiranía del Orden Global Extrovertido: la nación independiente de Aspergistán. Y el ensayo narra esta lucha pasiva y pacífica ("el terrorismo es demasiado ruidoso") a través de comunicados, crónicas, listas de bibliografía o cinematografía introvertida o entrevistas a tímidos encarcelados (y sometidos a un régimen de tortura extrovertida: ruido, charla constante y música disco). Me ha parecido muy gracioso y lleno de detalles ingeniosos (el himno nacional de Aspergistán es el sonido de una caracola de mar, que por supuesto hay que escuchar individualmente). Una utopía más a la que aspirar...

Lapidario escribió:
Escribe Sergio C. Fanjul:Gran frase para terminar

elpais.com/babelia/2024-02-01/los-timido...-emancipatorios.html

He leído otra extraña joyita traída por un amigo al club del libro: "Formas de morir", de Zakes Mda.



Mucha literatura africana estoy leyendo últimamente, no sé muy bien por qué... Esta novela es de un autor sudafricano, que también es artista plástico y muchas cosas más. La historia sigue a Toloki, un plañidero profesional (inventor de la profesión en su país) tanto en su infancia como tras su llegada a la gran ciudad en los violentísimos años de Apartheid y post-Apartheid. El personaje es magnífico: con un sombrero de copa raído, dignidad inatacable, suma pobreza e imaginación desbordante. Un par de puntos muy curiosos... El primero: toda la novela está narrada en segunda persona del plural ("nosotros pensábamos que..."), como en la boca de indeterminados compañeros del pueblo de Toloki. El segundo: mezclados de forma muy natural con la historia hay elementos que no sé si llamar de realismo mágico: embarazos que duran dieciséis meses, reencarnaciones, cosas así.

Una historia a la vez tierna y romántica, pero extremadamente violenta y dura en ocasiones... Inclasificable y rápida de leer. Muy recomendable.

He leído una novela de un autor colombiano que me ha dejado absolutamente descolocado... "El gusano", de Luis Carlos Barragán.



Parte de una premisa fantástica y la lleva a sus últimas consecuencias: a partir de un día cualquiera de 1997, cualquier contacto entre seres vivos lleva a que estos se fusionen. Si le das la mano a alguien, ambas manos se funden en una sopa de carne... Y tal vez, con suerte, puedan separarse las manos de nuevo, pero la persona A se quedará con parte del cuerpo (¡y la mente!) de B y viceversa. En el suceso que abre la novela, un niño colombiano de seis años se abraza y por tanto fusiona por completo con una niña siria de su colegio. Al separarse, se han mezclado sus almas, parte de sus cuerpos (cada uno lleva un ojo del otro), y quedan unidos inseparablemente aunque se pasen los siguientes veinte años sin verse... A partir de aquí, todas las posibilidades de estas fusiones (algunas bellísimas, otras brutalmente espantosas) se van explorando poco a poco.

Una novela de las que dejan descolocado, que hay que masticar con calma porque contiene varias capas de significado e interpretación. Es un híbrido entre amor y horror, un subgénero de la fantasía/cifi que cabría llamar... Hmm... ¿Body horror espiritual? ¿Lovecraftianismo hippy? Un libro con tantos giros de guión y volantazos tonales como una carretera de montaña, y más difícil de interpretar de lo que parece. En especial, y sin hacer spoilers, por el modo inesperado y terrible en que resuelve parte de la historia (por lo demás relativamente predecible) en sus dos últimas páginas.

Una maravilla. Ah, y las ilustraciones del propio autor, magníficas.

Dos añadidos:

1) Fue escrito dos años antes de la pandemia, pero conecta con muchos miedos (el pánico al contacto físico, el aislamiento higiénico) que estallarían en 2020.

2) Ya que hablamos de Meillassoux en otro hilo: este libro cuadraría (casi) perfectamente con el tipo de ciencia ficción que propugna: explorar las consecuencias de que alguna de las leyes fundamentales que gobierna el universo cambiara repentinamente.

Llevaba desde enero leyendo "Anna Karenina" en el Kindle del móvil... Que es un poco como ver "Dune" en el móvil en lugar de en el IMAX, pero en fin: me iba muy bien tener un texto largo en el teléfono al que poder hincarle el diente cuando no tengo luz o un libro físico a mano.



Me han encantado y sorprendido varias cosas de esta novela, a la que nunca había hincado el diente:

- La historia del adulterio de Anna es solo uno de los dos ejes de la novela: el recorrido paralelo de Levin es igual de importante, tanto temáticamente como en extensión. Pero supongo que llamar a la novela como su heroína adúltera, a lo "Madame Bovary", era una tentación irresistible.

- Más que una novela consuetudinaria sobre adulterio es un texto universal sobre el sentido de la vida: dónde encontrarlo, cómo, para qué y qué ocurre si no se encuentra una respuesta satisfactoria a esa pregunta. Escenas como la de la lenta agonía del hermano de Levin o, en fin, el destino de Anna se me han quedado grabadas por su intensidad emocional y existencial. Pero claro, por eso es un clásico (un "texto venerable", que decía Zambrano).

- Me encanta el narrador omnisciente que va metiéndose en la cabeza de los personajes... Y hasta de un perro de caza. Es muy difícil presentar un contraste entre lo que piensan los protagonistas y lo que realmente ocurre a su alrededor, pero aquí Tolstoi lo consigue y hace que algo tan complejo parezca fácil... Logra que el lector empatice con los personajes incluso cuando cometen alguna estupidez, lo que ocurre por otra parte bastante a menudo.

El momento de su final para mí fue lo más impactante, creo que no he leído escribir la muerte de alguien igual.