Escribí un texto y se perdió, va otro para darte las gracias, chaval. Cómo estoy programada para vivir 180 años, pues eso, que soy una adolescente, insoportable un poco, pregúntaselo a un escualo que lleva 35 mordiendo hueso.
Anda, vente conmigo a comer chocolate al cesto
Se me hace bola leer o escuchar según que cosas. Aquí y allá.
No sé hasta cuándo tendremos que fingir que los que nos mandan o los que toman las riendas de cualquier lugar son los más fuertes, los más guapos y los que nos hacen la vida más fácil. Es mentira.
Igual un poco de revolución no vendría mal. Eso sí. Sin bombas ni misiles, por favor.
Desde esta oportunidad que me da la vida de ponerme en contacto con los otros, sólo me voy a permitir utilizar la palabra, porque, a nada que uno levante la voz, se corre el peligro de que alguno se ponga demasiado inflado y de nuevo volvemos a las mismas.
¡Ay!, ¡cuanto psicópata (¿sin diagnosticar?) hay por el mundo!.
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El paso del tiempo que avanza en nosotros y en el mundo, en la forma de primavera o verano y otoño o de nuestras distintas edades como humanos. El tiempo, el existencial y vivencial, qué extrañamente distinto es al científico y del reloj, ¿verdad Bergson? Porque la conciencia puede alargar el tiempo y que no entendamos que ha transcurrido tan poco tiempo cuando creíamos que pasó mucho, y es supongo, ¿acaso porque vivimos mucho más en esos momentos especiales en menos tiempo?
Buen findeee persons!
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Leía sobre mujeres y naturaleza, sobre trabajo con arcilla, sobre manos que moldean, sobre color y tacto, sobre experiencia, no hay leyes, solo hacer esperando que salga perfecto, transmitiendo al barro nuestros miedos, nuestros anhelos. Y la arcilla entrá en nuestro cuerpo, a través de la piel fina, blanca de nuestras manos. Un día te mostré el prólogo de Susan Griffin, te gustó demasiado, Mujer y naturaleza, la tuya, tan frágil, tan intensa, preciosa naturaleza de mujer tan frágil, tan intensa. Vuelve, con esa dulzura, con toda tu fuerza.
"Hablando con las fieras del zoo, sólo yo hablo; ellos suelen mirar [...] Cuando era un crío, ¡vaya una mierda! Lo consiguistéis: me jodistéis bien; la zancadilla nada más nacer. Así es como se crece bien: con empujones para no pensar y una bomba bajo la almohada [...]"
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Pues no sé que decir. Que igual echo de menos este sitio que tanto me atrajo en tiempos. Y que siempre se pueden recuperar los amores perdidos.
Pincho música.
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