Muy interesante lo que planteas. Me quedo con esa idea de que lo vulgar puede entrar al poema si se transforma, si logra resonar sin sonar vulgar. Al final, lo bello no es lo que ya brilla, sino lo que el poeta consigue iluminar, incluso si parecía opaco.

Gracias por compartirlo. Da gusto leer reflexiones así.

Carta.

Me presento
como campo yermo.

Cuando
nunca vi a nadie descalzo.
Ni niños
masacrados.
Ni hambre por todos lados…
Pero la habrá…
O eso dicen las palabras.
Para qué quiero bienes
sí mi río más cercano
está holgado de basura que vierten.
Sí me estoy drogando.
Sí muchos con ella se están matando…
Nada tiene un sentido
si no fuera por esfuerzo y sacrificio,
por que el hombre es un sin sentido.
¿Armas?
sólo por el placer de matar,
todos vamos a tener una zanja.
Qué tan grande suerte mala
la vuestra que necesitáis quebrantar
vuestro ser con la muerte en el altar.
Qué pena grande
los que viven en hospitales,
los que sufren enfermedades graves.
Las familias que no saben
si mañana habrá pan o mantel.
Los que carecen de ser un habitante…
Qué triste recordar
el dolor de mi mala voluntad,
el peso hasta doblar
a todos los que hice algún mal.

Quizás no sepa yo expresar, quizás,
Que en la parte de abajo de una casita
Donde yacía un corral, un arriate de lirios,
La vida entera, o por lo menos casi;
Se conservaba, se colaba lo inesperado.
En esta casita y su corral, se espera el verano,
Y en ella habita una mujer inesperada.
Con dificultades desde el comienzo de su vida,
Ahora cada paso es esencial, primordial
Para llevar a cabo lo esencial; la vida.
Y no es lo mismo decir la vida, que el mundo…
Su mundo se debe atravesar lentamente
Para que dé a luz la vida, la de esta mujer.
A veces bajamos basura a los contenedores,
Sucios, estropeados, carcomidos por pures
De líquido seco y suciedad, pero no hay problema,
Camina lentamente, con dolor, pero firme.
La parte que habita es el piso inferior,
Donde hay un salón bello, y después la cocinilla
Donde en inverno el calor y las tareas se hacen.
No puedo decir que no haya tecnología
Pues es curiosa, aunque prefiera el gas y el fuego.
Ella, confiada se viste, su pelo no pierde color ni fuerza
Por el romero. Y su rostro a pesar de los años
Se mantiene con brillo gracias a un poco de aloe vera.
La naturalidad es la vida, y ella lo es en gran medida,
Por su propia sabiduría y también creo que por esfuerzos
Que a pesar de ser deslizables y delicados
Suponen la formación de la belleza singular.
Está de más decir todo lo que en su planta baja
Suceda. Pero lo extraordinario seguramente esté
Ahí, sin hacer ruido. Como aguas profundas
En las que nadie acudiría por su novedad
Y a la vez su extrañeza, su inesperado control…
A ojos que ven bien
Ese brillo y esa ordinaria lucidez le sacude
Y conoce la vida otra vez.

No sentirme más que los demás
pero ¡eh! siempre quise frenar
a pesar de que las cicatrices están:
curarse.
Pero la fe, quería esculpir y quitar lastre,
eso nunca hará que en algo destaque
no jugar a lo que ya otros hacen.
siempre he querido conocer, hacer,
la fe,
por lo malo, por todo error cometido
de culpa y tatuajes consigo mismo
de perdón y olvido con otros individuos
de memoria, más bien de olvido
en su amor no había cajón
ni siquiera pensaba que lo tenía
su amor era lo que más temía
su amor
diferente, y su amor lo moldeó así
o quizás serán estos ojos míos que miran.
Sólo mía, fuera de mí quedé en miseria
¿Es injusta? ¿De quién es la vida? Mía:
La vida
qué, que me sucedió y que sucediendo
aquí todo se empieza a nublar y no entiendo
puedo escribir esto, pero ¿Cómo lo acepto?
Me fui fundiendo, desangrando y muriendo
pensé que así demostraría eso.
Dar, escuchar, anularme para ser el resto
porque creí que podría yo ser perfecto
y luego otro, y otro, en desasosiego
me maltrato por otro cachito de cariño,
mendigo… sí soy un mendigo
de mí a grandes leguas de crear un camino,
capricho:
la voz muerta, la china en la zapatilla
pero no la suelta, aprieta hasta la palidez
que sangra por las espinas
de sentirme centro y la altivez
he cogido por el tallo la rosa
cuando sólo había gatos y farolas,
he paseado por las calles a solas:
he expresado muchas cosas.

Dando y perdiendo.

No compro ideas.
Ni vendo recetas.

No compro discursos
Una afinidad pesa mucho
Lo prefiero
Aunque pierda por ello.

En la mente del culpable
Sólo culpa y miedo cabe.
He padecido cual miserable
Mucho más que glorificarme.

¿Cómo expreso
Que por encima no me siento?

Acumulo chismes por no irme.

Cedo la palabra
Como el enamorado su paraguas,
Y claro que cala

Estar perdido en mar de almas.

Gilipollas antes de todo me siento
Por no hacerlo por dinero...

Quiero las cuentas a cero
como antes de conocernos.
Yo no soy lo que aparento
soy una hoja a merced del viento.

Por eso, cambio rumbo
y me atrapo en círculos
esos torbellinos ridículos
a ojos de mis vínculos.

¡Qué me atrape la soledad!
Y no tenga ya para mí piedad
aquello que me rodea…
me confunde, me dobla y marea.

A ver si me rompe ya el mundo
quiero que me abandone su flujo,
pues ya recibí y di mucho
y no están hechos para mí los frutos.

Todo se arregla y me marcho
para que primavera sea el remanso
de los justos y los santos,
que pasaron, están y aguantaron.

En mi sueño a edad temprana
veía una esfera, y alguien que marchaba
un mundo que no miraba
y cabizbajo como siempre me separaba.

Sin honores, flores o alhajas,
pero sí, el mundo se curaba…
Como con seis años me encerraba
entre sillón y pared y releía una obra teatral…

El parque enfermo se llamaba.
Bellos recuerdos de aquella parábola
de mago vagabundo que sanaba
aquel parque que todos ensuciaban.

Demostración de libertad y ataduras
me marcho de esta vida tuya,
porque sé que vas a sanar con lucha
si estás dispuesta a escuchar.

Mas no mi voz, mas bien tu intuición
chica que quería un amigo serio,
pero el recuerdo será tu mejor visión
para una buena recuperación.

Yo no te amo cuál buen novio,
yo no soy ningún socio
ni tengo relaciones por ocio…
tampoco hablo el idioma del odio.

En una brisa templada te toqué
ser yo mismo es el poder
que te enfundé, mitad azul, mitad ocre:
es por eso que después viene la noche…

Subir, la gran aventura.

A ti que andas confuso a veces,
sé que te gustaría desaparecer…
cambiar lo que sabes por aprender
todo aquello que no sabes.
Da igual quién seas, lo que hables,
que no pase tren por este anden
y todo sea causa de unas chispas
que te hacen sentir que aquí habitas…
todo da igual, vive tu vida.
Si a otros les da por hablar
enséñales que pastar y plantar
es el fin. Y todos deberán de andar.
Soy consciente, que esto es mear
contra el viento —y que más me da—
es mi idioma, un simple intento de dar,
o de restar, quién sabe, no importa eso.
¿Subes? Voy cuesta arriba, no es llevadero,
pero el camino tiene un bello sendero.
Agua, pan, aceite y respeto
lo demás puede dejarlo en el suelo…
pues el infinito no da consuelo
pero el tiempo está de nuestra parte,
en eso no tienes que poner coraje,
los tiempos de Dios ya se saben…
son eternos, cuesta arriba, pero eternos.
Lo mejor es entretenernos,
encontrarnos, desear y perdernos.
Nada buscamos, desear y subir,
no tenemos otro remedio, ni huir,
mejor sería dejarnos fluir.
Y si quieres abandonar piérdete,
hay miles de millones de valientes,
hay miles de millones de camas calientes.
Échate a dormir, o pesca,
yo que sé, lo que te apetezca…
Busca labios, desconfía, rómpete,
confía, ama, pero no puedes detenerte,
y te cansarás, mirarás deprimente
todo cuanto te rodea y te consume,
es por eso que subes, y subes, y subes.
No quiere decir nada para que no continúes…